L’horloge du sort
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement poétique son atelier, son journal roulé par-dessous le adepte. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais l